La pintura que nos nombra

Paul Cézanne: el ermitaño de Aix

El color
es una palabra
que se lleva a cuestas.
Luego hay que descargarlo,
ordenarlo, compararlo.
Sobre la tela
un hilo de sol
marca el territorio de los dedos.
Ellos van dibujando
el contorno de una fruta,
la suavidad el agua,
el temblor de la piel desnuda.
Luego el color
se empapa de una mano cansada,
él mismo va dictando
las texturas,
los círculos,
los saltos.
El color es un tiempo
que transita entre el tiempo,
es una huella
que solo ven los ojos
cuando están cerrados.

Georges Seurat

Estudio de muchacho sentado, desnudo (1883 – 1884)

Ver un solo punto,
la delgadez infinita de un punto.
Acercar el ápice del dedo,
bordear ese punto, ese tono de luz.
Recorrer el tejido
de un punto que lleva a otro punto,
deslizar la mirada sobre ese contorno,
pausar ante la curva, ante el quiebre.
Un punto, tras otro punto,
dibujando, secretamente,
el cuerpo de un muchacho sentado, desnudo,
con la cabeza gacha,
con los ojos apagados.
Mirar su perfil, de lejos,
y los puntos son un solo punto,
el de una soledad
que sabe estar acompañada.

Claude Monet

El estanque de las Ninfeas (1899)

Hay que construir un puente
desde el cual la corriente del río
fuera admirada. Sobre el agua
nadarían nenúfares, hojas de olmos,
flores de jazmín y lilas.
El agua viajera
se lleva las palabras
que los ojos no alcanzan a decir.
Mientras los nenúfares blancos
flotan a la deriva, el pincel
va ordenando la luz de una nube
sobre la ligereza del agua.
Una mano añade un tono rojo,
otra mano traza líneas, sombras, reflejos.
Las dos manos se demoran en el cuadro;
cada pincelada adora a los dioses del aire.
Un nenúfar se aleja de los otros,
flota sobre la corriente huidiza.
La mirada va siguiendo el curso liviano
de esa flor. Huye el nenúfar
entre el agua vegetal,
busca el lado más sombrío
del simple boceto de un estanque.

Vincent Van Gohg

Campo de tulipanes (1883)

Los colores, madre,
están cultivados
en un cuadro de Van Gogh.
El tiempo azul del color
es una noche que nos mira.
El blanco es una nube
que crece en la tierra.
El rojo es un viaje
al centro de la sangre.
El amarillo
es un sol de espigas.
Allí está la vida
en el borde del pincel,
tan lejana, tan cercana a veces.
Madre, Van Gogh
puso en sus manos un color
donde inventaría
el lenguaje del mundo
en el silencio de la luz.

Kandinsky

Sobre puntas (1928)

Voy inventando la música
tras cada línea, tras cada círculo.
Un siglo llevo erigiendo
estas pirámides sobre un papel marrón.
Las formas de mi rostro
aspiran a un último dibujo:
la leve ilusión de una tarde
que se apoya en las manos.
Solo me resta trazar la luna,
trazar el sol. Mi cuerpo
es esa mancha de colores fríos
donde la vida tejió planos,
noches, líneas, texturas.
Hoy no sabré leer esa obra
que siempre apunta hacia arriba.
Hoy no sabré poner el dedo
sobre el borde de esa casa habitada.

Wilson Pérez Uribe

Wilson Pérez Uribe Nació en Medellín, en 1992, aunque su infancia y su juventud las pasó en el municipio de Entrerríos.

Escribe poesía y ensayo.

Estudia Licenciatura en Humanidades, Lengua Castellana en la Universidad de Antioquia.

Algunos de sus poemas y ensayos han sido publicados en Colombia, España y México en revistas como Aurora Boreal, Suma Cultural, Otro Páramo, Periódico de poesía UNAM, Literariedad, Desván y Cronopio, periodismo cultural.

Ha participado en varias antologías locales de literatura y en diversos festivales de poesía, como el Encuentro de Poetas de Comfenalco Antioquia, el Festival Independiente de Poesía Poetas sin Voz, el 27.o Festival Internacional de Poesía de Medellín. Hace parte del proyecto de poesía Voz y Mirada, fundado y dirigido por la escritora mexicana María García Esperón y que reúne poetas de toda Hispanoamérica.

Dos de sus poemarios son El amor y la eterna sinfonía del mar (Hombre Nuevo Editores, 2011), Movimientos (Universidad de Antioquia, 2018) y Anatomía del cosmos (inédito).

(Cabecera: Paul Cézanne – Naturaleza muerta con pan y huevos)