Artículos etiquetados en - Microrrelatos

Dejó la canasta al pie del semáforo y tomó las manzanas. En el centro de la calle, frente a las hileras de vehículos, comenzó su espectáculo. —¡Qué malabares! —se admiraba uno. —¡Qué atrevida esa faldita roja...

Nos detuvimos a almorzar en un restaurante del pueblo: los comensales miraban la televisión. Ha­blaban del aguacate Hass, el “oro verde” cultivado en la tie­rra en que andábamos. No faltó en la ensa­lada, claro. «Por su...

Su nombre sonaba a viejo, como reciclado de sus ancestros, mas su vigor delataba unos veinte años. Juan Cipriano, recolector de chatarra del ba­rrio, recuperaba sillas desvencijadas, camastros herrumbrosos, latas...

Escuchas cerrar la puerta y corres a treparte al sofá; el cojín se hunde levemente. Puesto de pun­tillas alcanzas la persiana para verla alejarse como todos los días en dirección al centro de la ciudad: vende dulces...

1:19 de madrugada marca el reloj digital que en el nochero —soy miope avanzado— apenas dis­tingo. Los grandes números despiden una luz verde mortecina que invade la habitación re­creando las sombras. Extiendo mecánico...

El guayacán se desnudó rápidamente y no hubo pena en él por eso. En cambio, quienes solían ca­minar por allí lamentaron descubrirlo desprendido de sus ropas con el viento. —Lástima, como estaba de lindo —decían—, todo...

Juan apoyó la escalera en la canaleta y co­menzó a subir. Richi aguardaba para pasarle las tejas: debían reponer las que el vendaval se lle­vara en la tarde anterior. Todos rogaron que la embestida furiosa se mar­chara...

Luego de finalizado el encuentro con que pre­tendíamos reivindicar nuestros de­rechos, algo en un muro de la calle San Juan, cerca de la Alpuja­rra, llamó mi atención: una suerte de Picasso, bastante más grotesco, se...

(A Cortázar) Ya era escombros la casa vecina y las volquetas pululaban. De madrugada, escu­ché ruidos extraños; algo se movía entre las tejas. ¡Son ra­tas! Los obre­ros lo negaron: «Será un gato, señora, una paloma»...

…entonces, olvidada en la mesa, dejó la masa dis­puesta a hacerse empa­nadas: las campanadas llamaban a misa de seis. Una intuición, filoso cu­chillo que se apresta, se alzó ligera en los ojos desafiantes de María...

—Tenemos llamada —dijo el maestro Joel—. ¿Quién habla? ¿De dónde…? —Barrio El Salado… soy Maribel —la voz sonó lejana, timorata. —¡Alegría, hijita de Dios! Dame tu fecha de na­cimiento, la mano al corazón. Al escucharla...

Ocho de la mañana. La multitud se aglomera im­pa­ciente, observa sus relojes, cruza miradas com­petitivas… Se abren las puertas del gran almacén dando la largada: una maratón sin marcas qué romper, pero con muchas...

Me veo allí, de pie, confundida en la noche. Ex­tendido en el pavimento hay un cadáver cubierto con una sábana blanca. A su lado, sangre fresca en una laguna. Me pregunto quién era. Una ambulancia titila inoficiosa. La...

Los equinos andaban de fiesta reunidos en un paraje de la localidad. Brindaban con champaña explotando en relinchos y risotadas. Al fin los exi­mían del servicio, de las carretas, las pesadas car­gas. —No más abusos...