Artes

—Tenemos llamada —dijo el maestro Joel—. ¿Quién habla? ¿De dónde…? —Barrio El Salado… soy Maribel —la voz sonó lejana, timorata.

Ocho de la mañana. La multitud se aglomera im­pa­ciente, observa sus relojes, cruza miradas com­petitivas… Se abren las puertas del

Me veo allí, de pie, confundida en la noche. Ex­tendido en el pavimento hay un cadáver cubierto con una sábana

Los equinos andaban de fiesta reunidos en un paraje de la localidad. Brindaban con champaña explotando en relinchos y risotadas.

Cómo saltaba, cómo corría y disfrutaba esa ni­ña. «Lluviecita», le decían, por su natural delica­deza, su manera silenciosa de llorar;

Los reconozco por su conducta: extraña, dis­tante, patética. Tristemente uniformes en su dis­paridad. Ejecutan las mismas acciones día tras día